Están las hojas bajo el mar, si quieren
hechan a volar. Míralas, míralas.
Estas escurriendote la piel,
te llora fuego, pan y miel. Mírala, mírala.
Las nubes de cuentan historias narradas por
tus memorias
te pintan lo que no quieres ver.
Almendros ya sacan las flores, quieres tocar
sus olores,
los miras y no los puedes ver.
Mira bien.
Te escondes mirando los pies, no sales
queriendo correr. Mira bien.
