Els cors més purs
i els guerrillers de Crist
estan pregant tots junts
pa traure’t de dins de mi,
però alguna cosa estan fent mal
perquè ara t’estic tocant.
És un fet contrastat
el desig que em provoca
que a cada pregària que fan
estic més prop de la teua boca;
i és que encara no s’han enterat
que la carn només vol carn.
El bisbe ha somiat hui
que el papa es gitava en pilotes
i que es pegava un tir, cansat
de tant de plorar a soles,
i s’ha alçat molt assustat
i ha cridat al seu amant.
L’orgull nacional
pensa en la seua dona
i en que collons farà
el poc temps que ell la deixa sola.
La bandera ja no el pot consolar:
té una depressió de cavall.
Els cors purs ja estan bruts
i els guerrillers de Crist
han deposat les armes,
i estan tots tan acovardits
mentre jo et seguix tocant
i tu te’n tornes a cuinar.
I ara quan sopem
et portaré al llit,
et despullaré i, tranquil·lament,
et faré un altre fill,
i al món sencer il·luminaràs
i la guerra civil s’acabarà.
